«Non lasciar uscire il gatto, non lasciar entrare la portinaia». Paloma ha 11 anni ma nulla le sfugge. Tanto più che tiene un diario filmato in cui registra con la vecchia telecamera di papà tutto ciò che vede o intuisce. A cominciare dai taciti ma ferrei precetti, come quello appena citato, che regolano la sua esistenza ordinata, troppo ordinata, di altoborghese parigina in erba. Paloma insomma è una ribelle, a un'età, in un'epoca e in un palazzo che rendono la ribellione inconcepibile dunque invisibile. Così, per non finire come i suoi familiari, ha deciso che a 12 anni si toglierà la vita. Ma intanto nota e capisce tutto. Solo lei si accorge di quelle regolette intrise di classismo e ammantate di buone maniere (dentro il gatto, fuori la portiera); solo lei nota che, da quando va in analisi, la mamma prende manciate di psicofarmaci; solo lei osa rimettere in riga un ospite pomposo del padre deputato, colpevole di dire scemenze sul gioco del Go (una delle scene più belle del film, nonché il suo cuore poetico).
Solo Paloma infine (puntuta, perfetta Garance Le Guillemic), sembra accorgersi che quella portinaia dall'aria stanca e rassegnata (Josiane Balasko) «non è ciò che sembra». Come dice lei stessa, col suo primo sorriso, al nuovo vicino giapponese, un elegante e carismatico 60enne di nome Ozu, addirittura (come il regista di Viaggio a Tokio caro ai cinèfili). Che non tarderà a fare la stessa scoperta in un gioco di intese e segnali fra lui e la portiera-cenerentola che comprendono il celebre incipit di Anna Karenina («Tutte le famiglie felici si somigliano», etc.), ma anche note meno romantiche come l'abitudine dei w.c. nipponici di emettere musica per coprire i rumori corporali... Non era facile portare sullo schermo L'eleganza del riccio di Muriel Barbéry (ed. E/O), best-seller iperletterario (ma con leggerezza) articolato in una serie di monologhi. L'esordiente Mona Achache sceglie la semplicità, ovvero la simpatia e la vivacità, trasformando i monologhi nelle scene filmate da Paloma o nei disegni che esegue a getto continuo. E accentuando il carattere da fiaba gentile della vicenda (rititolata Il riccio anche per sottolineare il dichiarato distacco della scrittrice dalla versione cinematografica). Ne esce un film svelto, illustrativo, forse non molto ambizioso ma a suo modo del tutto riuscito. Il che non guasta.

Fabio Ferzetti - Il Messaggero

  Da un romanzo non bellissimo e magari sopravvalutato, è sortito un film non brutto ma sicuramente sottovalutato. Anzitutto dall' autrice de L'eleganza del riccio, Muriel Burbery, che ha scomunicato l' opera, stroncata senza pietà, e ha intimato alla produzione di sostituire la dicitura «tratto da» con la più generica «liberamente ispirato». Come se per gli spettatori facesse questa gran differenza. Una spiegazione un po' maliziosa di tanta furia è che la Barbery si sia pentita d' aver venduto i diritti cinematografici troppo presto, quando il romanzo non aveva ancora venduto milioni di copie, accettando la regia e la sceneggiatura dell' esordiente Mona Achache. Una dose di calcolo è del resto il difetto principale della scrittrice, peraltro compensata dall' intelligenza e da un notevole sense of humour. Queste due qualità in effetti si perdono non poco sullo schermo. Ma Il riccio ha altre qualità.

Curzio Maltese - La Repubblica